De la parole
Cet enfant que je fus s'en vint à moi
Une fois,
Inconnu son visage.
Il ne dit mot, nous cheminâmes
Chacun fixant l'autre en silence, nos pas
Rivière s'en allant, inconnue.
Des racines nous ont réunis, au nom de ces feuilles qui voyagent dans le vent
Nous nous sommes séparés,
Forêt écrite par la terre, contée par les saisons.
Toi l'enfant que je fus, approche :
Quoi, désormais, pour nous unir, et que nous dire ?
Adonis
De la parole
In Mémoires du vent.
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